Tango ohne Argentinien. 111 Shorts

Sein lakonischer Schreibstil besitzt Charme und lebt häufig von einem eigenen, sublimen Humor. Manchmal verbreitet Klaus Johannes Thies eine sehnsüchtige Nostalgie mit seinen „Shorts“, und manchmal lesen sie sich wie melancholische Element-Of-Crime-Songtexte von Sven Regener.

Gérard Otremba, Sounds & Books

Das sind kurze Stücke im Buch, die passen locker in die Achseltasche, könnte man denken. Dann stellt sich aber heraus, dass die Achseltasche immer mehr ausbeult. Und aus den kurzen Stücken ergeben sich Welten. Sie sind nicht das Schild an der Tür, sie sind die Tür selbst und das, was dahinter sich öffnet, wenn sie sich öffnet. Sie geben den Weg frei, die Stücke, Erkundungen im Bleistiftgebiet, wie es eben schon bei Robert Walser heißt. Die Welt zeichnen, die Welt nachzeichnen mit wenigen Strichen, aber über den Rand hinaus.

Jan Kuhlbrodt, piqd

Thies konzentriert einen Erinnerungssplitter, einen Tagtraum oder eine andere Phantasie, eine periphere Alltagsbeobachtung auf engstem Raum und bringt es dabei machnmal sogar fertig, abzuschweifen wie in einem Gedanken, der aus der Spur gerät. Er ist nicht pointenversessen, schreibt ohne Prätention oder Hang zum Sinnspruch, ist skurril und oft auch melancholisch.

Peter Körte, FAS

Streng auf das Eigentliche, in diesem Moment zur Sprache Gebrachte zusammengepresst, entstehen Konzentrate, die in einem Tonfall über den Leser rollen, dass man an das konzise, weil zweckfreie Singen eines Kinderchors erinnert wird. Verspielt, trocken, verkorkst, verdreht, überschäumend, was immer noch, die ganze Palette der Gefühle halt durcheinander gebeutelt. Eigentlich eine Kühnheit im uniformen Buchmarkt.

Alexander Widner, Die Presse